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Galilei e l’abisso Un racconto e Dialogo de Cecco di Ronchitti da Bruzene. In perpuosito de la Stella Nuova
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A Simona, Michele, Fiammetta e alla scodinzolante Lula
Enrico Bellone Galilei e l’abisso Un racconto Progetto grafico: studiofluo srl Impaginazione: adfarmandchicas Coordinamento produttivo: Enrico Casadei © 2009 Codice edizioni, Torino Tutti i diritti sono riservati ISBN 978-88-7578-134-7 Il testo del Dialogo de Cecco di Ronchitti da Bruzene, riproposto in appendice a questo volume, è stato scaricato dalla Galileo/thek@, a cura dell’Istituto e Museo di Storia della Scienza (http://brunelleschi.imss.fi.it/portalegalileo/galileoteka.html). Si tratta della versione pubblicata nell’Edizione Nazionale delle opere galileiane, curata da Antonio Favaro per la casa editrice Barbèra (Firenze 1890-1909; ristampe nel 1929-1939 e 1964-1968).
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Indice
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Premessa Chi era Cecco? La materia delle stelle e di chi le guarda Di che cosa si parla nel Dialogo de Cecco? La mala pasqua Sui timori di un autodidatta Come salvare Copernico I primi frammenti del salvataggio Il corpo e lo spazio Tanto rumor per nulla? Conclusione Appendice Dialogo de Cecco di Ronchitti da Bruzene. In perpuosito de la Stella Nuova
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Procuriamo pure di sapere qualche cosa per noi, quietandosi in questa sola soddisfazione; ma dell’avanzarsi nell’opinione popolare, o del guadagnarsi l’assenso dei filosofi in libris, lasciamone il desiderio e la speranza. Galileo Galilei, lettera a Benedetto Castelli, 1610
Estrema temerità mi è parsa sempre quella di coloro che vogliono far la capacità umana misura di quanto possa e sappia operar la natura, dove che, all’incontro, e’ non è effetto alcuno in natura, per minimo che e’ sia, all’intera cognizion del quale possano arrivare i più specolativi ingegni. Questa così vana presunzione d’intendere il tutto non può aver principio da altro che dal non avere inteso mai nulla. Galileo Galilei, Dialogo sopra i due massimi sistemi del mondo, 1632
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Premessa
E poi viene il tempo in cui il lato in ombra del giardino è un posto buono per lavorare. Sfoglio gli appunti che ho buttato giù d’inverno, e nelle ultime giornate di pioggia traffico nel togliere aggettivi e avverbi o nel riscrivere interi paragrafi. Mi restano alla fine poche pagine, tutto sommato: che girano attorno ad altre poche pagine, scritte in dialetto padovano più di quattro secoli fa e d’autore incerto, sotto il titolo Dialogo de Cecco di Ronchitti da Bruzene. In perpuosito de la Stella Nuova. Autore incerto, è vero: ma restano indizi, che sono sfumati e suscettibili di varie interpretazioni. Le due uniche certezze sono queste: negli ultimi tempi sono poche le persone che hanno letto con attenzione quelle antiche paginette che andarono a stampa agli inizi del 1605, e i punti di vista su chi le ha scritte – e sul perché ha scelto come linguaggio non il latino o l’italiano, ma un dialetto – restano variegati e appesi a fili sottili di cui si danno scarne tracce in qualche lettera privata. La curiosità mi ha fatto lavorare su quel vecchio libricino: per ricostruirne un poco la storia, che alla fine mi è parsa piena di spunti forti e, sotto molti aspetti, sovversivi; e per difendere a modo mio l’ipotesi – già enunciata da altri – che il libricino lo abbia addirittura scritto Galileo Galilei, nascondendosi dietro uno pseudonimo, per ragioni abbastanza precise (ma non notissime) e in un periodo piuttosto complicato della sua vita. Come tutti sanno, di quel pover’uomo che si chiamava Galileo Galilei si conoscono oggi molte cose. È allora giusto dire subito che questo mio libro si colloca ai margini della vicenda galileiana: ho infatti scelto di fare un racconto breve e centrato su un episodio apparentemente marginale nella vita di un Galilei già quarantenne ma ancora ben lontano dalla gloria. Un racconto basato su congetture che vengono a galla solo incrociando fra loro storie diverse; dove, peraltro, alcuni incroci rinviano a problemi che non erano neppure
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immaginabili negli anni galileiani. A proposito di questi problemi, comunque, si parlerà nel racconto: in alcune digressioni, rispettivamente intitolate La materia delle stelle e di chi le guarda, Il corpo e lo spazio e Tanto rumor per nulla?. Diciamo così: nel presentare il volumetto del 1605 ho fatto un racconto nel senso tradizionale del termine. Insomma, un lavoro di fantasia, che può tuttavia darci una mano nel ricostruire e reinterpretare certi aspetti di quell’impresa culturale che chiamiamo scienza. Nel difendere la fantasia posso pur sempre rifarmi a un principio di autorità: è stato Ernest Hemingway, nelle righe di presentazione di Festa mobile, a sostenere che «esiste sempre la possibilità che un’opera di fantasia […] getti un po’ di luce su ciò che è andato sotto il nome di realtà». Nel caso di Hemingway mi si potrebbe far notare che Festa mobile restò un’opera incompiuta. Ma ciò non toglie che, nel caso di Galilei, ci sia un gran bisogno di meglio illuminare «ciò che è andato sotto il nome di realtà». Ce n’è bisogno soprattutto perché resta quanto mai popolare l’opinione che l’eredità lasciataci da Galilei consista nell’invenzione di un metodo scientifico rivoluzionario: un’invenzione che ha la stessa fondatezza di tante altre storie metropolitane sulla natura della conoscenza umana. Mi ripeto: rispetto a certe opinioni il mio racconto è davvero marginale. Lo è in quanto si presenta al lettore come un tentativo di fargli vedere che sono a volte decisivi, nell’evoluzione delle conoscenze umane sulla natura, certi eventi accidentali o imprevedibili o non intenzionali che dir si voglia: e sicuramente non intenzionale è la supernova di cui si parlotta nel Dialogo de Cecco. Inoltre, il mio racconto è marginale anche nel suggerire che l’evoluzione della cultura non tende a uno scopo predefinito: non tende, per dirla tutta, alla verità, anche se usa – come mutevoli regole del gioco – mutevoli famiglie di criteri di verità grazie alle quali il sapere può crescere con libere controversie: mutevoli famiglie, non eterne regole metodologiche. Con il mio racconto, quindi, evito di parteggiare per un Galilei che dice la verità in quanto seguace di Copernico, e di condannare una Chiesa menzognera in quanto nemica del sistema copernicano. Dal punto di vista della scienza odierna, infatti, è completamente irrilevante chiederci se la Terra si muove attorno al Sole immobile, o se invece è il Sole a muoversi attorno a una Terra ferma nel centro dell’universo: e di questo si parla nella digressione intitolata Tanto rumor per nulla?.
Premessa
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Parteggio invece per un Galilei pover’uomo, la cui bocca fu ieri tappata con la violenza, perché, difendendolo, si difende oggi la libertà degli esseri umani dagli attacchi di chi ritiene di possedere delle verità rivelate da un dio che sta in alto, o di una metafisica che – sempre dall’alto – scruta le pratiche umane e le giudica. Quale Galilei, dunque? Un Galilei che se ne sta – ancora oggi – nell’abisso che da sempre separa l’esplorazione della natura dal senso comune e dalle credenze radicate nella cultura diffusa. Un abisso che può essere almeno in parte scavalcato se si ammette, con Einstein, che la scienza è un affinamento del senso comune e un continuo superamento di pregiudizi, e, con Galilei, che la filosofia può trarre giovamento dalla crescita delle conoscenze sperimentali e teoriche. Qui sta, allora, l’eredità filosofica lasciataci da Galilei: nel ritenere che la scienza non è mai in grado di fornire una spiegazione completa anche del più semplice fenomeno naturale, e che la libertà di ricerca deve tutelare se stessa da coloro i quali credono invece di possedere risposte intrise di Verità. Questo è tutto ciò che mi pare doveroso dire come premessa. In chiusura del libro il lettore troverà il testo del Dialogo de Cecco sia nella versione dialettale sia in un’eccellente traduzione in italiano seicentesco. Buon divertimento, allora.
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Chi era Cecco?
Fu stampato in quel di Padova, agli inizi del 1605, un curioso libercolo. Curioso per varie ragioni. Tanto per cominciare era un dialogo fra due contadini, ed era scritto in dialetto padovano. Era poi assai breve: in tutto, 28 paginette, compresa una dedica a un canonico, Antonio Quarengo, che era datata sull’ultimo giorno di febbraio di quell’anno. Inoltre ebbe due edizioni, sempre nella stessa annata: qualcuno lo leggeva, insomma. In quarto luogo, entrambe le edizioni si chiudevano con una sequenza di versi in lingua italiana: un attacco francamente feroce contro Aristotele e contro certe opinioni aristoteliche sui corpi celesti che erano assai popolari sia a livello di senso comune, sia nella cornice degli insegnamenti di tipo universitario – un attacco che nella seconda edizione si sarebbe fatto più cauto, ma non troppo. Recava infine una firma strana: chi sfogliava quel libercolo era indotto a credere che l’autore fosse un tal Cecco di Ronchitti, originario di una minuscola località alla periferia di Padova (una manciata di case che allora era nota come Bruzene e che oggi è denominata Brugine). Non era di per sé stravagante, ad ogni modo, la pensata di scrivere pagine in dialetto: in quegli anni erano assai lette le opere del Ruzante, che proprio sul dialetto pavano erano centrate. La stravaganza stava semmai altrove: e, per la precisione, se ne stava proprio sull’autore del piccolo volume. Probabilmente nessuna donna aveva in quei tempi partorito un Cecco di Ronchitti – e se un Cecco di Ronchitti era comunque nato a Brugine o altrove, di sicuro non era lo scrittore di ciò che era andato alle stampe «In Padova appresso Pietro Paulo Tozzi» e successivamente riedito con la dizione «In Padova per Pietro Paulo Tozzi et poi in Verona, per Bortolamio Merlo». Chi dunque si celava dietro quel Cecco di Ronchitti? E perché lo scrittore aveva deciso di nascondersi dietro uno pseudonimo? E, infine, per quali motivi dovremmo oggi ristamparlo, leggerlo e commentarlo?
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Cominciamo dalla prima di queste tre domande. Per ammettere subito e con onestà che, sulla base dei documenti rimastici di quegli anni, non esiste alcuna risposta certa. Il che non è poi così grave: visto che in nessuna scienza troviamo certezze o verità assolute, perché dovremmo pretendere di individuarne una in campo storico? Siamo liberi di fare ipotesi, però: tenendo ovviamente conto degli argomenti esposti nelle poche paginette di quel Dialogo de Cecco di Ronchitti da Bruzene. In perpuosito de la Stella Nuova di cui stiamo qui conversando. Tenendone conto, come vedremo, apriremo la strada per rispondere anche alla seconda e alla terza domanda. Bene, gli argomenti. Il Dialogo si chiama “dialogo” perché vi si legge di due contadini, Matteo e Natale, che tra loro parlottano in dialetto mentre, stanchi, tornano dai campi. Discutono, con il loro linguaggio elementare, di una “stella nuova” che d’improvviso è apparsa nel cielo notturno poco prima della metà dell’ottobre del 1604. Ma, soprattutto, discutono delle critiche che un certo filosofo ha diffuso contro un matematico secondo il quale la nuova e brillante fonte notturna di luce è davvero una stella, checché ne pensino i seguaci di Aristotele e molti professori universitari. Ecco: chi era il filosofo, e come si chiamava il matematico? Il dileggio dei due contadini è focalizzato su un’immagine caricaturale del filosofare, e ci rinvia ad almeno due studiosi che non vengono mai citati per nome ma le cui tesi sono oggetto di veemente polemica: un conte, Baldassarre Capra, e (forse) un docente di filosofia all’Università di Padova che si chiamava Antonio Lorenzini. Perché quel “forse” tra parentesi? Perché si possono sollevare dubbi anche sull’operetta che andò alle stampe con la firma di Lorenzini: nulla vieta, infatti, di pensare che in realtà tale operetta sia stata composta – o comunque ispirata, o dettata – da un altro personaggio che in quegli anni era quanto mai importante nella vita accademica padovana1. Si trattava di un interprete del pensiero aristotelico. Il suo nome era Cesare Cremonini. Ad ogni modo, sia Capra sia Lorenzini (o Cremonini) avevano effettivamente parlato della “stella nuova” in opere a stampa poche settimane prima che uscisse il Dialogo de Cecco. In particolare, a nome del Lorenzini era stato pubblicato un Discorso intorno alla Nuova Stel1 Annibale Fantoli, Galileo. Per il copernicanesimo e per la Chiesa, Libreria Editrice Vaticana, Città del Vaticano 1993.
Chi era Cecco?
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la, e, guarda caso, anche questo libro era uscito in due edizioni che avevano coinvolto sia la stamperia padovana di Lorenzo Pasquato, sia il già citato Pietro Paulo Tozzi (stamperia ed editore che avevano dato alla luce anche il Dialogo de Cecco). E chi era il matematico? Un signore il cui nome non viene mai fatto da Matteo e Natale ma che, come si vedrà tra poche righe, è forse facile individuare: un uomo sulla quarantina d’anni che insegnava appunto matematica nell’Ateneo padovano, amava il Ruzante, conosceva benissimo il dialetto di Padova e – avendo scelto come tema del proprio corso universitario nell’anno accademico 16041605 i movimenti dei pianeti – aveva tenuto, nella prima metà di dicembre, tre lezioni pubbliche sulla “stella nuova”. Le critiche che Matteo e Natale rivolgono (con frasi ruvide) al filosofare messo alla berlina vanno sottobraccio alla difesa che il Dialogo de Cecco sviluppa a proposito delle opinioni di questo matematico. Le persone che in quei mesi s’erano procurata una copia del libretto non avevano troppi dubbi su chi fosse costui: si chiamava Galileo Galilei, insegnava a Padova dal 1592 ed era tra i pochi individui convinti che la “stella nuova” fosse un corpo celeste e non un fenomeno collocato al di sotto della Luna. Tra Padova e Venezia il nome di Galilei era notissimo. Ma la notorietà non aveva radici nella sua reputazione di scienziato. Quest’ultima era presente, semmai, in un circolo quanto mai ristretto di individui che in Italia e in Europa coltivavano la passione per la geometria e per le sue possibili applicazioni ai fenomeni naturali. I risultati dei loro studi non erano noti al grande pubblico, e restavano estranei alla maggioranza delle persone colte: non esistevano riviste dove pubblicare quei risultati, e questi ultimi circolavano solo fra i pochi addetti ai lavori attraverso la corrispondenza privata. Di Galilei, comunque, molto si parlava in Padova e Venezia: di lui si diceva che fosse un eccellente didatta e che le sue lezioni universitarie fossero il meglio che si potesse desiderare; ma, soprattutto, egli era conosciuto – fuori dalle mura universitarie – come uomo di grande cultura umanistica: sapeva citare brani di poesia greca e latina, era addentro alle discussioni sui generi letterari del suo tempo, poteva allietare una festa suonando con professionalità uno strumento musicale a corde, parlava con serietà di pittura e arti varie. Inoltre, amava con forza le sfaccettature del ben vivere: il vino, le donne, il buon cibo.
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La gloria scientifica di Galilei sarebbe nata qualche anno più tardi, cioè con la pubblicazione, all’inizio del 1610, di un suo breve saggio in latino dove si annunciavano le straordinarie scoperte che egli aveva fatto scrutando il cielo con i primi telescopi. Ma a cavallo tra il 1604 e il 1605 quella gloria era inesistente. Andiamo allora con ordine. Che cosa aveva mai detto Galilei nelle sue tre conferenze citate poche righe fa? Anche qui, non esistono risposte complete. Ci restano infatti, di quelle conferenze, solo alcune tracce: note manoscritte che Galilei aveva steso in preparazione di ciò che avrebbe poi detto in pubblico2 e qualche lettera3. Nelle note manoscritte troviamo considerazioni molto schematiche su misure che Galilei avrebbe fatto con lo scopo di valutare eventuali spostamenti della “stella nuova”. I dati così raccolti non erano di grande qualità, e avevano a che fare con la posizione apparente della strana fonte di luce rispetto a pianeti e stelle4: pur essendo di debole qualità, quei pochi dati erano bastevoli, secondo Galilei, per sostenere in pubblico che la “stella nuova” era effettivamente una stella, e non un misterioso fenomeno – più o meno meteorologico – avente la propria sede al di sotto della Luna. Un punto di vista, questo, che era dato per certo anche da un tal Ilario Altobelli di Verona. Il quale, in qualche lettera inviata per l’appunto a Galilei nel novembre del 1604, senza mezzi termini sottolineava come il «nuovo mostro del cielo» stesse facendo impazzire tutti i «semifilosofi», secondo i quali ciò che s’era presentato in cielo ai primi di ottobre non poteva essere un corpo celeste. Così stavano davvero le cose: nel sapere diffuso di quegli anni, infatti, un corpo celeste era “celeste” in un senso profondo: era cioè immune da mutamenti di qualsiasi tipo – e, di conseguenza, anche la sua luminosità doveva essere costante, e non variabile come quella esibita dal «nuovo mostro». La follia dei «semifilosofi» s’aggravava, poi, in quanto già nel 1572 s’era acceso in cielo un altro “mostro” che, per tutto il tempo in cui era stato visibile, non aveva mostrato segni d’essere in moto rispetto alle altre stelle: anch’esso era stato, come ricordava Altobelli a Galilei, privo «di
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moto e di parallasse». In breve: occorreva arrendersi alla «manifesta esperienza» che era stata elogiata dai grandi studiosi dell’antica Grecia, poiché lo stesso Aristotele avrebbe cambiato idea di fronte alle osservazioni del 1572 e del 16045. Due temi, quello della “manifesta esperienza” e quello dei “semifilosofi” che la negavano, assai cari a Galilei, che per tutta la vita avrebbe poi polemizzato, in molte occasioni, con coloro che egli indicava come «filosofi in libris»; questi, dovendo analizzare un qualsiasi evento naturale, si rifugiavano nelle dotte bibliografie anziché premurarsi di effettuare osservazioni e misure. Ma restiamo nei mesi a cavallo tra il 1604 e il 1605, e nel rileggere il Dialogo de Cecco facciamo tesoro di quanto oggi sappiamo a proposito della posizione assunta da Galilei nel dibattito sulla “stella nuova”. A questo punto restano ancora senza risposta i tre quesiti di cui sopra: chi si nasconde alle spalle di un inesistente Cecco di Ronchitti, perché celarsi dietro uno pseudonimo e come mai dovrebbe essere oggi importante dedicare un po’ di tempo alle chiacchiere in dialetto di due contadini ignoranti. Per rispondere a queste tre domande è tuttavia utile fare una digressione e porre due questioni di tipo preliminare: che cosa effettivamente si vedeva di notte a partire dal 9 ottobre del 1604 e che cosa invece oggi sappiamo a proposito del “mostro” di quell’anno e del suo compagno del 1572.
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Galileo Galilei, Frammenti di lezioni e di studi sulla nuova stella dell’Ottobre 1604, in Le Opere, Edizione Nazionale, Barbèra, Firenze, 1968, vol. II. 3 Galileo Galilei, lettera a Onofrio Castelli del gennaio 1605, in Le Opere, cit., vol. x; corrispondenza con Ilario Altobelli. 4 Guglielmo Righini, Contributo alla interpretazione scientifica dell’opera astronomica di Galileo, in “Supplemento agli Annali dell’Istituto e Museo di Storia della Scienza”, fasc. 2, 1978.
5 Corrispondenza
con Ilario Altobelli, vedere Nota 3.
